No quiero alarmar a nadie, pero hay gente que está
triste porque se acaba el verano. En efecto, los veranófilos son una
realidad social por la que deberíamos mostrar preocupación: “qué ganas
de veranito”, “qué ganitas de cañitas en una terracita al solecito con
los colegas”. Exacto: uno de los síntomas más absurdos y enervantes de
la llegada de las buenas temperaturas (¿buenas?, ¿en serio?) es que a la
peña le da por flanderizarse cuando se refiere a cualquier término del
campo semántico estival. ¿A que nunca habéis oído a nadie comentar “qué
ganas de tirarme en trineito por la nievecita” o “me encantan las
tormentitas de otoñito”? Pues eso.

Por alguna extraña razón que mi ídem no acierta a
comprender, hay personitas que le tienen cariño al verano. Quiero pensar
que esta parafilia tan estrafalaria es el resultado de una
descontrolada enajenación provocada por la idealización, durante el duro
invierno mesetario, de los largos días de sol que, al fin y al cabo, no
son más que eso: insufribles jornadas de calor insoportable que parecen
no tener fin. En otras palabras: que el verano es un mierdote de
proporciones, pero se nos olvida de un año para otro.

Los veranófilos: 1er enfoque

Adentrémonos un poco más en el estudio de este subgénero
humano. Una de las señales inconfundibles de que estás frente a un
veranófilo es su irritante optimismo. Abres Twitter: “@chupimaji32 Venga
chicos!, un par de semanitas más y vacaciones!”. En efecto, ese sujeto
al que decidiste followear, (ahora no sabes ya muy bien por qué razón,
lo comprendemos) es con toda seguridad un veranófilo. Estos individuos
son irritantemente alegres y vitales, siempre sonríen y dan los buenos
días. Creepy.

Os preguntaréis que lleva a una persona de vida
aparentemente normal a convertirse en
un amante del calorcito rico. Se trata de una simple cuestión de
asociación de ideas: los veranófilos relacionan verano con vacaciones,
sin reparar en que éstas últimas vienen a durar sus 15 días escasos,
mientras que la insufrible estación de las cucarachas y las mínimas
nocturnas de 25º se desparrama cual señora en tumbona a lo largo de tres
interminables meses de desorden vital y comercios cerrados.

La clave está en que los cándidos veránofilos son
incapaces de ver la trampa. Tomando el todo por la parte, convierten a
la estación en símbolo del merecido descanso, aunque éste suela
consistir, en el mejor de los casos, en un par de semanitas compartiendo
apartamento con toda una tropa de parientes cojoneros, en un pueblo
costero superpoblado y superespeculado; en seguir haciendo camas (“Tiene
que ser apasionante hacer otras camas para variar” le dice Lisa Simpson
a Marge en el capítulo en el que Ned Flanders les presta su casa de
veraneo). Y cocinando. Y barriendo, sobre todo barriendo. Pero en lugar
de pelusas, arena. Toneladas de arena. En todas las familias hay algún
cuñado gracioso que, mirando al recogedor, pregunta “¿has dejado algo en
la playa?”. Muy LOL, sí señor (el verano se presta a los ranciofacts
como ninguna otra estación).

A modo de tesis
De la veranofilia a la perpetuación del sistema capitalista de producción.

El caso es que, investigando aquí y allá, de Gandía a la
Costa Brava, de Matalascañas a Laredo, he llegado a la previsiblemente
polémica conclusión de que los veranófilos son el garante primordial de
la continuidad del sistema capitalista de producción.

Cuando formas parte de la clase obrera (y la clase
obrera no son sólo señores con mono azul, ojo, que no me entere yo de
que ese desclasamiento pasa hambre), el período vacacional no es sino un
mito absurdo hábilmente inoculado por la upper class
(cuyas vidas son una vacación constante, como deberían serlo las de
todos los seres de la creación, que yo no he venido a este mundo a
partirme el lomo, oiga usted) para mantener a los trabajadores contentos
y calladitos.

Dice mi madre que si no existiera la lotería los
oprimidos saldrían a las calles armados con horcas y antorchas, y algo
parecido ocurre con las vacaciones: en el mejor de los casos son una
propinilla que el patrón no tiene más remedio que dar para evitar que le
mates y colectivices la empresa; una galletita para la foca del circo
que se ha pasado once meses dando el callo; el merecido descanso,
sintagma nominal cínico donde los haya. En el peor, una especie de
barbecho del currante, unos días de desconexión para volver con ganas,
con las pilas cargadas. Ni el lenguaje se molesta en ocultar el
trasfondo perverso del concepto moderno de vacación. Somos los conejitos
de Duracell del sistema, a los que hay que darles unos días de descanso
para que recarguen las baterías con el único objetivo de seguir siendo
productivos.

En Calibán y la bruja (lo hemos leído ya todos, ¿no?)
Silvia Federici establece una interesante relación entre la
“transición” al capitalismo y el sistema mecánico cartesiano. Por lo que
creo haber entendido, que a la vuelta de las vacaciones el jefe te
dé una palmadita en la espalda al ritmo de un grimoso “qué pasa,
máquina” no es en absoluto casual. Es recochineo puro y duro. Es toda
una declaración de intenciones. Se puede decir más alto, pero no más
claro: estás al mismo nivel que la fotocopiadora y la máquina de café.
Con la salvedad de que, al contrario que estos dos ejemplares robots que
nunca se quejan, el currito de los cojones necesita vacaciones.
Qué leches, García, ¿por qué no tomará usted ejemplo de la sumisa
grapadora?

Coda
Donde se explica la sublimación de la energía veranófila con fines revolucionarios.

La mala noticia es que, debido a los recortes en I+D+ i,
aún no se ha encontrado una cura definitiva para la veranofilia. La
buena es que la desbordante energía de los infectados puede ser empleada
con fines revolucionarios. Si el veranófilo medio aprovechara todo ese
caudal de entusiasmo para cuestionarse por qué su vida no es una
vacación continua, por qué el mundo es un valle de lágrimas en el que
hay que vender la fuerza de trabajo para poder comer; si se preguntara
con ahínco quién murió y nombró jefe al que inventó el trabajo
remunerado, si además no existiera Loterías y Apuestas del Estado, si el
veranófilo empleara toda la fuerza que emplea en contar los días que
quedan para pillar (agarrar, ahí, con ansia) las vacaciones; si esta
pasión sirviera para cuestionarse este sistema esclavo, ay, otro gallo
cantaría (muy probablemente el rojo).